Das Bett verrutschte immer mehr. Nicht nur quer durchs Zimmer. Das Bettgestell, in grauen Vorzeiten gezimmert, rutschte außerdem auf dem darunter befindlichen Bettgestell herum. Schwer vorstellbar, ich weiß. Wahrscheinlich gibt es auch noch Fachwörter für Bettgestellteile, aber ich bin kein Zimmermann, und ich war es nicht, der das gezimmert hat.

Ich verlasse die Frankenallee und biege in die Straße ein, in der ich wohne. Auf der rechten Seite parken die Autos und eines davon ist ein wackeliger, roter Kleinbus, dessen Beifahrertür zum Gehsteig hin offen steht und vor der ein kleiner, hässlicher Mann steht, aus dem ein ordentlicher Strahl Urin auf die Straße spritzt. Er blickt sich zu mir um und furzt und stöhnt,